Дождь. Она любила его больше всего на свете, и могла часами наблюдать, как капли со стремительной скоростью разбиваются о стекла, рядом на подоконнике лежала раскрытая книга, ее страницы давно утратили былую белизну. Она стояла и смотрела, как струйки воды скатываются по стеклу и «забегают» внутрь, образуя небольшую лужицу, которая с каждой секундой становилась больше, еще чуть-чуть и пожелтевшие страницы намокнут, чернила размоются, а написанное сто лет назад, больше никогда не вернется…