Люди привыкли жить неопределенностью, с долей какой-то практичности.
Настолько привыкли, что им ничего не принадлежит. Они не принадлежат сами себе. Даже небо над их головой неприветливо и чуждо, как фиолетовый марсианин среди мыслей-барашков, которые бегают по чужому полю, которое тоже принадлежит кому-то другому. Но не им самим.