Да ни на *** тебе стихи эти, посмотри, как тянусь к сигарете,
Как щенок, у кровати, в ногах клубочком, вытащи проводочки
И выставь водки
там, где больше не нежность, не нужность, сутулой спиной
горькой ниткой, водой по шею, ложечка над огнем за маму, не ной.
Ну же, вот здесь, ближе к локтю, там запятые и точки глубже– привычно,
И наивно так греть этот город огромный, колючий, искрами спичек,
И себя взрослую свитером, твиттером, в растянутые рукава
Мне нечего складывать, не помогут ни красивые люди, ни красивые слова,
Какие уже метафоры в час, когда смятая невыстиранная простынь,
А не душа, когда я и садо, и мазо, и соло, и тишина, и сажа.
И в стену подушки все звуки глуше, и гложет, и комом встает во тьме
Каждое тихое ты, сорвавшееся мне, зажатое в губах нужен,
И телками я посчитана на всю голову истеричкой,
Перевернутой лужей, остатком на самом дне,
Да ни на *** тебе стихи мои, дышишь стужей.
Это час, когда больно даже алкоголичкам.
Даже вышки тиви наораться не могут в дрожащий мороз,
Каждый день – новый миленький недоносок, светлый ублюдок,
и порш койены.
А у меня колени опустились перед кроватью твоей,
Понимаешь, колени, и подгибаются
и сердце мое оленье
Вдохнуло – и надорвалось.
Не выдержало
И треснуло, тесно там вместе.
И теперь
Ни на моем теле,
Ни на теле мобильника
ни одного живого места
Не осталось.